O Trajeto

Evaporem-se as perdas doentias sentidas pelo ser,
Estático, cujos demônios superam-no em decência,
Eis a maneira ardil, irrequieta e calada de viver!
Soem os trompetes! Avante à permanência!

Afofam os pés da mente outrora cruel e corajosa,
A lama dos jardins floridos, nauseante e pegajosa,
Cujo adubo, consolo do mal, do escárnio,
Os cães produzem com a podridão de suas vísceras!

Oh, ser agonizante de mãos atadas à própria cruz,
És mais lendário que uma brisa suave,
Dum deserto corruptor, filho da poeira que o produz.

Atina-se em sua jornada viril e pecaminosa,
Guarde, com anseio, a sua ação mais vibrante e honrosa,
A ação fugitiva dos sulcos assassínios d’alma!